Lloro nostalgia
desde este frío abismo.
Murió el ayer,
el mañana no llega
y sola observo
como nada acontece.
El silencio habla
de sueños olvidados,
tras esa sombra
de quien quisimos ser
y nunca fuimos,
por miedo o cobardía.
Murió la infancia;
ya no nos buscará
Peter Pan en las noches.
Revista Submarino de hojalata 
Creo que nadie jamás se acostumbra a la «muerte de la infancia». Hermosas letras. 🥰🥰🥰
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